Ponto e nó: tecendo minhas memórias na bonecaria

setembro 2026

O curso focava na costura manual, utilizando apenas algodão cru, linha e agulha. Aprendemos a confeccionar galinhas e galos como pesos de porta — algo muito familiar para quem cresceu com aves no quintal —, além puxa-sacos de sapos e coelhos. Entre a informática e o inglês, a bonecaria conquistou meu coração.

No final daquela década, aos 19 anos, ingressei na faculdade de Pedagogia imaginando que a confecção de bonecas ficaria guardada apenas como uma lembrança da adolescência. Enganei-me. Mesmo no ambiente universitário, a arte manual era constantemente convocada — mais especificamente com a "Galinha Conchita", nome de batismo que a peça ganhou no curso. Fosse nas atividades pedagógicas ou na venda de artigos artesanais, aquela arte recusava-se a ser apenas uma lembrança.

A vida, contudo, não era feita só de ponto e arremate; demandou muito pesponto até o início da vida adulta. Anos depois, já trabalhando em sala de aula, fiz minha própria despedida daqueles antigos brinquedos da infância bem ao estilo Toy Story — embora ainda os preserve em fotos e colecione novos companheiros, como amigurumis. Assim também, a máquina que ganhava vida na imaginação, naquele pequeno espaço que abrigava os pedais da velha Singer, costurou minhas ideias e o fazer manual na vida docente.

Dois anos depois, em 2017, enquanto lecionava para uma turma de 3º ano na Emeb Carolina Ribeiro, montei um projeto de leitura. Como a febre do momento entre os alunos era o jogo Minecraft, decidi traduzir esse interesse confeccionando um boneco 3D em feltro. Um registro que me marcou profundamente ocorreu quando o pai de um estudante foi solicitar a transferência do filho e desabafou: "Professora, ele é muito tímido, mas em casa não parava de falar do boneco que a senhora fez para o projeto do livro. Ele estava muito animado quando chegou a vez dele!". Eu realmente não esperava que algo tão simples pudesse tocar a sensibilidade daquela criança. 

Ainda em 2017, percebi, no olhar de minha aluna com paralisia cerebral, o desejo profundo de participar do show de talentos da escola. Não demorou para que um pouco de tecido, uma ideia corajosa e o apoio da minha avó dessem vida a uma cauda de sereia cor-de-rosa. Costurada na velha Singer — em uma de suas últimas grandes missões antes de se aposentar —, a peça transformou a apresentação em um momento especial para ela e para todos os presentes. Aquele episódio consagrou para sempre a arte da costura e da bonecaria à minha trajetória.

Já no ano seguinte, em 2018, atuando na Educação Infantil da Emeb Batuíra, desenvolvemos um trabalho sobre identidade. Reunimos a turma e desenhamos coletivamente nossos mascotes: um menino e uma menina. Lá fui eu, novamente munida de linha, agulha e feltro, confeccionar os personagens para o grupo. Embora eu não conserve fotos das peças, as lembranças permanecem bem vivas em minha memória.

Assim, ao olhar para o passado, percebo que o curso, que parecia apenas um detalhe na minha história, acabou por tecer um sentido único na minha caminhada pedagógica. De encontros e descobertas, minhas ideias e minhas mãos criaram memórias em infâncias para além do que minha imaginação poderia supor.

Essas vivências revelam o entrelaçamento entre a literatura e o mundo real. Da minha infância, a figura da Emília me acompanhou até a transição para a vida adulta. Já na docência, o encontro com a boneca Abayomi e com a figura de Lena Martins me deu o chão da escola — um espaço que exige compromisso com a história e com a infância de tantas crianças. Hoje, na prateleira do meu quarto, dividem o mesmo espaço a Emília e a Abayomi — e isso diz muito.

Nesse tecer de ideias, surge a possibilidade de responder àquela questão trazida pela secretária não com uma certeza absoluta, mas como um convite ao diálogo sobre uma história que não pode ser apagada, e sim revisitada à luz da consciência.

Se a boneca Emília é a figura mais marcante do Sítio do Picapau Amarelo, vale lembrar que ela nasce, ponto a ponto, pelas mãos de uma mulher negra. Nesse sentido — e apesar das dinâmicas raciais problemáticas do autor —, o ato criativo desloca Tia Nastácia do papel de coadjuvante e a consolida em uma nova posição:

A maior bonequeira da literatura infantil brasileira.

Logo, ao deslocar o olhar para as mãos, a agulha, os retalhos e o fazer manual da bonecaria como tecnologia de afeto, criação e genialidade negra, emerge o protagonismo de Tia Nastácia, criadora da própria força motriz da narrativa. Sob essa perspectiva, em que o combate ao racismo na obra é inegociável, a proposta do simples banimento do clássico revela-se uma saída superficial. O mero cancelamento da obra impede o debate necessário sobre o racismo estrutural — em vez de promover a formação crítica do leitor — e perde a oportunidade de uma reparação histórica: a de retirar Tia Nastácia do lugar secundário e reconhecê-la como a verdadeira força criadora da boneca de pano mais famosa da literatura brasileira.

Da mesma forma, sem a mediação docente que seleciona, recontextualiza e ressignifica essas narrativas no chão da escola, corremos o risco de invisibilizar as mãos de Tia Nastácia, que deram contorno à Emília — a personagem de destaque da nossa literatura infantil. Essa escolha não anula a urgência de priorizarmos os livros de autores negros — compromisso que também assumo. Pelo contrário: trata-se de recusar o consumo ingênuo dos clássicos e exercer uma mediação pedagógica consciente, capaz de extrair a força da personagem sem ignorar as contradições da obra.

Nesse sentido, é preciso mudar o ponto de partida para a potência. Tia Nastácia não se limita ao trabalho doméstico nem se reduz aos estigmas racistas direcionados à sua figura na literatura tradicional; ela ascende ao posto de matriz criadora da boneca mais famosa do país. Da mesma forma, Lena Martins cria uma arte genuína e repleta de afeto, transformando os nós da vida em símbolos de resistência e recriação do próprio percurso. É exatamente aqui que, ao reunir os pontos e linhas da minha trajetória, traço um fio condutor entre início, meio e fim. Minha prática docente me convida ao desafio de propor uma ação coerente com as minhas inquietações, tirando-me da zona de conforto. O resultado é a construção de um projeto pedagógico alinhado às infinitas possibilidades que surgem quando ousamos sonhar. E isso não é romantização: é a história sendo escrita a partir de um lugar de nutrição, e não de escassez.

Na prática, essa postura ganha corpo no cotidiano da sala de aula. Para o grupo de Educação Infantil de período integral em que atuo, os ursinhos e objetos de afeto como as naninhas já são parte integrante da rotina, seja no momento do sono ou nas horas de recreação. Assim, trazer para esse espaço a pequena Emília — como memória do que já vivenciamos em abril — e convidar a Abayomi para que a turma a conheça será uma das propostas do projeto. Tudo isso em uma roda de conversa, acompanhada da confecção da própria bonequinha diante dos olhos atentos das crianças, culminando com a leitura do livro Vida que Voa, de Lena Martins (Editora Zit, 2017). A proposta busca criar um momento acolhedor para os pequenos, para as bonecas e para o encantamento: esse é o meu encontro precioso para traduzir as tecnologias ancestrais em uma linguagem acessível à infância. Afinal, quando o dever chama, a "bonequeira" em mim reaparece com seus apetrechos para dar contorno às ideias, que ganham vida na imaginação e nas mãos de cada criança.

Mogi das Cruzes – SP, setembro de 2026.

Fotos: Acervo pessoal